Comemore as suas batalhas
As derrotas
Os êxitos
Vale comemorar as perdas
Os ganhos
As curas
Conte as cicatrizes
Cuide das feridas
Permita a desconstrução
E o renascimento
Se deixe crescer
Expandir
Permita o voo
Um dia, quando menos esperar,
Você acorda beija-flor.
Era madrugada e a menina acordava num salto.
Um facho de luz vinha
da sala.
Deslizava entre os lençóis, seus pés pequeninos tocavam o
chão. O corredor era imenso! Ela descia os dois degraus e estava na
sala de jantar.
- Não consigo dormir...
A luz acesa sobre a mesa iluminava muitos papeis. Mapas gigantes para os seus olhos tão pequenos.
Lá fora, o silêncio era cortado pelos grilos, o coaxar de
uma ou outra rã... ou seria sapo...
Ela esfregava os olhos cansados.
- Já é de madrugada?
Nem bem conseguia, em pé, alcançar o tampo da mesa. Espichava-se
na ponta de bailarina.
Aquelas noites de trabalho do pai eram especiais. Ele cansado
do dia, esticando o expediente.
- Me conta uma história?
Segurava na sua mão, subia os dois degraus, atravessava o
corredor imenso... tudo ia ficando penumbra.
Deitava a menina na cama, embrulhava com o lençol.
- Você é o meu presente.
Começava uma fábula qualquer, construída na hora. Eram
histórias de agricultores, de cabrinhas professoras, de pessoas que se
alfabetizavam.
A voz do pai, vencida pelo cansaço, ia ficando lenta.
A menina cutucava.
-Acabou?
Ele voltava à narrativa.
- Pai, conta uma de princesa?
Ele já não ouvia. Ressonava.
A menina se aninhava, enrolada no lençol.
Quiçá, sonhava com princesas, que libertariam agricultores...
ou com príncipes professores de animais que ainda não sabiam ler. Ou com fadas
madrinhas que, com suas varinhas, fariam a revolução.
Esta lembrança longínqua, de noites e noites e noites de conversa sussurrando pra não acordar a casa, desperta de um longo sono. Hoje a menina escreve suas próprias histórias. Revira memórias, dá nome aos sentimentos e embrulha tudo pra presente.
Graças ao pai.
A saudade me paralisou
Engasgou a infância
Meus dez anos tomados de assalto
Perdi tanto:
as flores no quintal
as histórias antes de dormir
Um amor roubado
Os finais de semana programados
e a nossa tristeza quinzenal
eram traduzidos
nas paredes grossas
nas janelas pequenas
no pão torrado demais
Passei a acordar de madrugada
a procurar seus vestígios
passei a querer esquecer
mas era a dor que não passava
Lembro do cheiro
dos móveis comprados
na Rua da Conceição:
a mesa redonda de jacarandá
as cadeiras de madeira com encosto e assento de palha
trançada
os lençóis estampados com babado azul
o jogo de damas
os brinquedinhos de chumbo
Lembro dos olhos dele
nos tempos mais turvos
quando me visitava na escola
Queria esquecer
Cresci silenciando
emudeci amadurecendo
a saudade que sentia
dos sanduíches de bolacha cream cracker com geleia de mocotó
de ser “embrulhada como múmia"
da vitamina de abacate que não gostava de tomar de manhã
de visitar o peixe boi na Praça do Derby
de comer sanduíche de queijo no drive in
Trancaram meu peito
Perdi a chave
Construí um muro
Escondi a poesia
Era tudo saudade do meu pai
Depois da feira orgânica, café da manhã com mulheres queridas. Cada uma com sua história de vida.
A pequena mesa redonda no terraço congraça nossas rotinas.
A chuva caindo como cortina ali pertinho evoca os banhos na infância, as bicas de telha...
Em casa, experimento um momento só meu. Raro.
A cozinha me convida pra um diálogo.
Hoje quero leveza.
Um salmão com gergelim ao forno, ainda molhadinho... Batata doce assada. Na frigideira, cebolinha roxa, cogumelos de Paris e cenoura caramelizados.
Não, não é sobre culinária.
É sobre prazer!
É sobre cozinhar pra si mesma e depois passar um café e comer um quadradinho de chocolate amargo, vendo aquele filme francês.
É sobre sentir devagar a crocância da cenoura, o sabor forte da cebolinha, a maciez do cogumelo e experimentar em cada garfada uma combinação diferente.
É sobre afagar o desejo de viver.
E amar a batata doce assada polvilhada com pimenta do reino.
E sentir o salmão derretendo a cada mordida.
É sobre respeitar seu sábado.
E prolongar a sensação de abraço.
Um beija flor pousa
Sereno no meu ombro
Adorno desejado
Símbolo de vida
Leveza conquistada
A duras penas.
Um beija flor pousa
Serelepe ao lado do peito
Bate suas asas
Ritmando meu coração
Beija minha orelha
Não sou flor!
Dormi mulher
Acordei colibri.
Tenho atentado para as mulheres que escrevem.
Aquelas que ousam, ousaram ou ousarão.
Aquelas antes de mim, de agora e do futuro.
Tenho atentado para este gesto de coragem.
A força de reescrever a história a partir dos olhos delas. Necessidade de ser porta voz de si e de suas crenças. Desejo de gerar para além do óbvio .
Nossos corpos impressos no papel, navegando pelas redes, adornando nossas mentes.
Tenho atentado para mulheres que, como eu, teimam e escrevem.
No intervalo do trabalho, no editor do word na fila do supermercado, enquanto esperam.
Esperamos muito, há muito tempo!
Uma espera muda.
bruxas ou santas
princesas ou devassas
musas desavisadas
certas ou erradas
Pelas regras alheias
Meu estado inquieta. Escrevo sob a insubordinação da minha mente. Sem pseudônimos ou codinomes. Tenho sentido a revolta ancestral, secular, universal. Estou atrasada. Levantei tarde, perdi o bonde, mas o que me vale é que encontrei o caminho. Acordei do sono lerdo que mais alienava que restaurava. Um denso desequilíbrio.
Ontem, sentei no chão da cozinha e chorei.
Olhei os móveis novos que comprei em uma loja popular e me deixei abandonar ali, cercada de aglomerado por todos os lados. No castelo de teias que teci pacientemente, baixei as armas.
Uma cozinha diz muito. Uma casa com cozinha (minha casa com cozinha) diz mais. Não quero ser provisória, mas ainda não sou definitiva. Não arrisco a permanência.
Um apartamento alugado
Um jogo de café barato
Uma cozinha de aglomerado
Tenho ensaiado ser.
O primeiro livro no forno, tatuagem inaugural marcada para terça de tarde. Vou me riscar. Escrever em mim mesma este conto. Um beija-flor de liberdade e leveza, que pousa sobre meu ombro esquerdo.
Tenho atentado para as mulheres que escrevem, para aprender a contar a minha história.
Vejo beleza no desfazer-se.
Desintegrar-se.
Esmaecer.
O caminho para deixar de existir
Rumo certo de tudo.
O oxigênio que nos pulmões mantém a vida
O oxigênio que ao léu
Enferruja
Oxida
Estraga.
A vida que se revigora
A vida que se finda.
Inerte
Consolo o destino
Amarro o discurso
Apaziguo o pensar
Que tudo é alfa e ômega
Que tudo é céu e inferno
Que tudo é vida e morte
Poesia, este recurso de imortalidade.
