MIRÓ

Hoje eu tive vergonha de escrever. Escrever com palavras tão fofinhas e cor de rosa.

E é isso o que a arte faz com a gente. Bate na cara. Escarna e tira as máscaras.

Hoje senti orgulho de ter vergonha de mim.

Na frente de um grande artista, o que se faz?

Presta-se reverência, e pronto.

Fiz um café da manhã pra Miró.

E em troca ele recitou para a nossa família, uns poemas do ventre.

E se ele não tiver ventre, inventou naquele momento.

Pianíssimo

Este reencontro...

Pode ser um sentimento arrebatador, ou uma pétala.

Posso estar desconfiada, ressabiada, sem sequer conseguir tocá-lo.

Posso chorar, rir, dar pulos de alegria ao vê-lo.

Tantos e tantos anos sem compartilhar.

Sinto o coração descompassado. Não há metrônomo que ajuste sua batida.
Tempo composto, o da abstinência.

Allegro. Não.
Allegro com fúria.

E penso que, ao digitar enquanto construo o texto posso simular também tocá-lo.
Posso fazer deste TIC TAC TIC TAC monótono e insosso, um lamento. Uma dança. Um soneto. Uma sonata. Um noturno.

Nada desafinado.

Desafiado.

Numa escala maior, em êxtase. 

Antes, meio tom.
Agora, tom inteiro.
Acorde maior.

E então me permito sonhar. Escrevoescrevoescrevo. Talvez por isso mesmo veja o som em tudo.

Piano é um instrumento de percussão. E nunca bato na mesma tecla. O teclado do computador também é um instrumento. Faço lá minhas composições.

Agora, volto à interpretação. Sentada frente ao teclado branco e preto.

Todas as claves ao alcance, todos os tempos à mão.

(A Francisco Mendonça, por me fazer sonhar)

Tempo roubado

A ladra sou eu.
Tenho roubado meu tempo

Enganada por ondas de satélite

Envolvida por relações de gelo.

Eu mesma ligo para o seqüestrador do meu tempo.

Tenho a senha, a conexão.

E sou uma refém voluntária,

Sem possibilidade de volta,

Sem resgate para pagar.

Roubo a mim mesma

E o produto deste delito 

Olho no olho,

Afeto de filho,

Frase dita em momento impreciso...

É mercadoria sem volta.

Se posso acessar no meu mundo imaginário quantas vezes quiser o momento passado,

Na vida real perco o link.

Não resgato o endereço IP.

O mote passou e não foi gravado, ninguém curtiu.

Visito o site da prisão pra ver se alguém está me vendo. 

Estou na sala de estar, sentada na poltrona

alheia à vida real.

 

 Fiquei sem comentário.