Tanta Tinta!

As mãos estavam atoladas de tinta.
O sorriso nem se continha.
Era involuntário. Sistema parassimpático.

O tempo era acessório, passava despercebido, levado pelo vento marítimo de Olinda.

Quem vive no mar não percebe o cheiro do salgado, entranhado, da maresia.
 Ali, no clube que tem o nome do oceano, éramos serem marinhos. Sereia e pescador. Marinheiro e Iara.

A tinta desceu até os pés. Era um baião inocente, amassando o colorido imenso. O balé impreciso foi lapso para o tempo.

Homenagem à vida, ao Pezão, aos olhos dela.

Ninguém se conhecia, ali. Ninguém disse muito prazer.

O mágico acabou sem uma troca de telefone. Sem dizer adeus. Se fosse só aquilo, já seria digno de entrar para o mistério da vida.

Mais eis que se passaram 20 anos.