Filha do Mangue

Vem a chuva a me acordar às quatro da manhã.  

Quatro e trinta e sete.

Tocando um samba canção nas telhas do meu quarto. Chegou mansinha convidando a bailar.

A introdução era um ritmo tirado da caixa de fósforo. Leve, quase canção de ninar.

Me faço de difícil. Fico ouvindo, mas não abro os olhos. A minha intenção era que ainda fosse noite e eu estivesse sonhando.

Mas a chuva não é qualquer uma. Chuva de maio me lembrando que nasci num dia assim. Chuva de inverno, temperamento forte. E ela engrossa a bateria, fazendo um samba enredo.

Sou do frevo, não sei sambar.

Levanto pra saudar a mãe natureza.
Tomo meu café com uns pinguinhos me beijando no alpendre.

É preciso arrumar a calha.

Volto pra cama, crente que tinha amainado a minha inquilina.

A rua sendo lavada pela água que veio do céu. 

Escolho o melhor jeito de me enfronhar pelo travesseiro, consigo me aninhar. 

Mas eis que me chega o cheiro da terra molhada e então ouço um tropel.

Agora não é mais samba. 

Fico deitada curtindo aquele concerto infinito. Sinfônico.

O gato se esgueira pelas frestas da porta da varanda. 

O cachorro late em resposta.

A TV, mesmo com o som ligado, fica muda. 

Chove.

Não troco isso por nenhum dia de sol radiante.

Sinto a umidade a 90% na minha pele. 

Gosto do sabor da maresia que a chuva me traz. 

Sou filha do mangue do Recife.