Sem remédio

Quero hoje falar da minha dor. Da dor mais forte do que eu, da dor que inunda qual enxurrada e cobre de lama todo meu jardim.

Quero hoje sentir a dor. Numa tentativa louca de gastar e diminuir o volume à porta do peito. 

esquecer e esconder a dor não tem sido eficaz. Quero me solidarizar com a minha dor, sentar na mesma mesa e dividir o mesmo copo. 

Chora, minha dor. Chora. 

Desafoga o peito, que só assim tudo se vai. 

Atrás da dor deve haver um campo vasto e forte. Verde e profícuo.

Quero hoje que a dor me ouça. Quero que a minha solidão me acompanhe. Que depois do almoço possamos desfrutar de um café sem pressa e sem açúcar. De doce, basta a vida. 

Minha ironia e minha dor são íntimas. 

Minha dor é filha da saudade, mãe da minha maternidade, irmã da alma. 

Atravessamos a rua juntas, dormimos e acordamos lado a lado. 

Minha dor não dói no corpo. Não tem analgesia. 

Onde dói? Não sei. 

Onde cura? Não sei. 

Que remédio? 

Sente a dor.